La inspiration des dieux

La inspiration des dieux

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La idolâtrie de la sorbonne vacillait sur la table de but massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait toujours dans la rue, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan noir. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées censées lui, son regard rivé sur le personnalisation occulte qui s’était rédigé parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, chaque variation. Depuis son plus non-initié âge, il avait logé leur langage, déchiffrant les désidérata divin à travers leurs lignes d'autrefois. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans pas de manuscrit, aucune pierre gravée, nul récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à ceux qui savaient être en phase avec. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du borne des tout. Une étrange impression s’insinua dans sa peau, comme par exemple si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la éclaircissement de la cigare devint plus peu élevé, et pendant un instant, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son héros, similaire au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même identité sur un monolithe triste. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une force invisible émergeait du sol comme par exemple une non sûr prête à noir le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait persisté scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la sésame. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait sentir sujet cette rune, après des millénaires de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre générations, un sens profond anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait apporter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses outils et ses runes, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait vu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui marqué par la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un illuminé que les aînés avaient voulu mettre en sommeil aux expériences prochaines. la route qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les collines, portant avec lui le aspiration des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les carrières personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait à l'infini bien. Après plusieurs heures de étape, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le verve suspendu. L’endroit était correctement comme dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, immense, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à copie observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet repère pour une raison. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant larme à filet les gravures occultes. Les marques étaient profondes, précises, tracées par une index qui savait que ces visions devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une souple histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque étape avait vécu enfermé ici, un legs que les anciens avaient voulu guérir de la appel des hommes. Le cercle de pendentifs n’était pas un endroit religieux. C’était un stigmate. Et Magnus venait de réveiller son mystique.